La promesa de Husby

ARTURO POSADA.-

Todo el mundo tiene su 'strawberry field' particular. John Lennon lo inmortalizó en la famosa canción de The Beatles que pluralizaba el jardín anexo al orfanato de Liverpool donde transcurrió parte de su infancia. Strawberry Field se ve hoy como un paraje invadido por la maleza, vallado y pintarrajado, punto obligado de peregrinaje para los beatlemaníacos. Pero Strawberry Field es, realmente, el lugar donde se gestaron los sueños de la niñez. De cualquier niñez. «Nada es real y no hay nada para holgazanear. Strawberry Fields para siempre», cantó Lennon.

El Strawberry Field de Henok Goitom quedó fijado en el número 36.

Goitom marcó un gol al Sevilla, se levantó la camisola violeta y allí, rotuladas voluntariosamente, estaban las dos cifras. Porque, más que un número, el tres y su primer múltiplo conforman dos guarismos que encierran una historia de inmigración en un barrio marginal de Suecia, los sueños esféricos de cualquier chaval y una promesa mantenida en el tiempo con los códigos de la puericia.

Henok Goitom nació hace 24 años en Solna, una barriada cercana a Estocolmo, porque allí se encontraba el hospital, pero su vida transcurrió en el suburbio de Husby, crisol de suecos con genoma extranjero. «El 98% teníamos nuestros orígenes en otros países», relata Goitom.

En Husby, como en tantas otras partes del orbe, el fútbol constituía una de las válvulas para tratar de escapar de un futuro incierto y también para que germinasen esos sueños de triunfo que pocas veces se cumplen.

El Henok niño y sus amigos no tenían móvil, ni ordenador. No existía el Messenger, ni Facebook. El teléfono tampoco era una opción para entablar contacto. La comunicación se desarrollaba, básicamente, por vía oral y con el interlocutor delante. Así que para evitar problemas y malentendidos los muchachos de aquel lugar decidieron fijar una costumbre: quedar siempre, todos los días, en el mismo sitio y a la misma hora. El campo elegido en Husby se llamaba Trean, que podríamos traducir como El Tercio o El Tres. Allí se congregaban los chavales para sus pachangas futbolísticas. «Éramos unas 40 personas las que nos reuníamos en aquel campo», recuerda Goitom.

Y estaba la hora. Invariable. Las seis.

El Trean se convirtió en una decena y la hora de la cita, en la unidad. Así nació el 36. Goitom y sus compañeros se conjuraron con el arrojo habitual de esas edades. «Si alguno de nosotros llega lejos, si uno de los nuestros triunfa, llevará en el dorsal de su camiseta el número 36 como recuerdo de todos los que nos quedamos aquí y de lo que pasamos juntos». La promesa, fácilmente olvidable en la vida adulta y profesional, no se borró de la memoria de Goitom.

Hasta el 25

Pero al llegar a España se encontró con un problema que no había previsto en sus peloteos en Husby: los números disponibles acababan en el 25. En el Real Valladolid optó por el 9, submúltiplo en cualquier caso del 36 ansiado, que apareció, negro sobre violeta, marcado en su vientre, cuando anotó ante el Sevilla su noveno gol como jugador pucelano.

«En Husby resulta muy difícil tener un trabajo y yo soy ahora el único que juega al fútbol a este nivel profesional. Por eso quiero ser una referencia para ellos. Tengo que hacerlo para que sepan que no están olvidados. La gente, los que estaban conmigo entonces, saben perfectamente lo que significa el 36. Y, sí, les ha llegado el mensaje».

El 36, el número atómico del kriptón y de tristes resonancias para la historia española, pertenece a también a Henok Goitom y a los muchachos de Husby. Para ellos significa el triunfo de algunas ilusiones de la niñez sobre un porvenir borrascoso. O, como escribió John Lennon: Strawberry Fields, forever...